Je suis la fille spirituelle de Pierre Bellemare.

Il m'arrive parfois de me demander ce que je vais bien pouvoir écrire sur ce blog. Mon désir d'écrire ne va-t-il pas se heurter à un soudain manque d'imagination, à une panne d'inspiration ? Que vais-je donc bien pouvoir dire demain, la semaine prochaine, le mois prochain ?

Mais la vie se charge de m'apporter de nouveaux sujets sur un plateau. Des petites histoires de tous les jours, des anecdotes, des pensées somme toute banales mais que je transforme, du moins j'essaie, en petites histoires extraordinaires.

Quand j'étais enfant, j'allais passer une journée de temps en temps chez ma grand-mère maternelle. Etant aveugle, elle passait son temps à écouter la radio, ce qu'elle continue d'ailleurs de faire. Après le déjeuner, elle allumait son poste pour écouter les histoires extraordinaires de Pierre Bellemare. J'adorais ça, au grand dam de ma mère qui trouvait l'émission racoleuse. C'est ainsi que j'ai découvert les grandes enquêtes criminelles : Landru et Petiot n'eurent bientôt plus de secret pour moi. Pierre Bellemare parlait aussi d'hommes tout à fait communs transformés en héros malgré eux. L'une de ces histoires m'a marquée : un enfant ayant malencontreusement jeté son ballon dans le jardin des voisins, escalada le mur pour le récupérer. Il découvrit dans un cabanon un vieil homme enchaîné qui était emprisonné là depuis une quinzaine d'années. En fait, Bellemare avait le chic pour faire de ces faits divers souvent sordides des histoires haletantes. On peut certes lui reprocher un côté voyeuriste, mais on ne peut nier ses qualités de conteur.

Aujourd'hui, je tente de prendre le relais en vous contant une fable savoureuse qui n'est hélas ni une histoire, ni terminée, vous comprendrez tout à l'heure pourquoi.

 

Le premier jour des grêves, l'une de mes amies a été appelée au téléphone par le gardien de l'immeuble ou réside son beau-père de soixante quinze ans. Il s'inqiétait de ne plus avoir de nouvelles du vieil homme depuis vingt quatre heures. Le concierge fut autorisé à se rendre dans l'appartement en utilisant le double des clefs qui était en sa possession. Il découvrit le Monsieur étendu mort sur le tapis de la salle de bain. Le médecin fut appelé et ne put que constater le décès mais fut bien incapable d'en déterminer la cause exacte. Le corps fut donc emporté à l'Institut médico légal afin que des analyses toxicologiques soient effectuées puis, si nécessaire, qu'une autopsie soit pratiquée. Les résultats auraient du être connus environ vingt quatre heures plus tard, mais c'était compter sans les grêves. Six jours après, les résultats se font toujours attendre. L'IML souffre comme tout le monde des grêves. Les médecins légistes prennent eux aussi du retard et se retrouvent débordés. Les morts ne font pas grêve et continuent à affluer au 2 quai de la Rapée. Vous me direz, avec un brin d'humour noir, que les patients des médecins légistes se fichent d'attendre puisqu'ils sont morts, ils ne sont plus si pressés. Certes, mais les familles, elles, s'impatientent. La famille appelle les enfants pour connaître la date de l'enterrement, les cousins s'interrogent à leur tour sur les causes du décès. Les suppositions vont bon train. Le vieux Monsieur aurait-il été assassiné ? Si non, pourquoi les héritiers ne répondent-ils pas plus précisément à leurs questions ? Les fils se battraient-ils pour l'héritage ? L'un des héritiers n'aurait-il pas assassiné son père pour récupérer l'argent ?

A cette heure, le corps doit être autopsié mais on ne sait toujours pas quand, les grêves se poursuivant. Les morts devront attendre la fin des manifestations comme tout le monde, comme les vivants.

Moralité : ayez le bon gout de ne pas mourrir en période de troubles sociaux !